扔了。

“今年能种吗？”旺堆问。

“能。地肥了，水够了。今年会比去年更好。”

旺堆点了点头。他站起来，把铁锹插在田边，看着那片被雪水泡透了的土地。他的眼睛里有一种刘琦很少见到的东西，不是希望，不是期待，是踏实。他知道今年的地能种，知道今年的青稞能长，知道今年的冬天不会饿肚子。这种知道不是信心，是经验，是经过验证的、可靠的、不会被辜负的经验。

“种子，”旺堆说，“你答应给我们的种子，今年能多给一些吗？”

“能。今年试验田的收成，一半做种子，分给大家。一半做粮食，我们自己吃。”

“不要钱？”

“不要钱。种子是用来种的，不是用来卖的。你们种好了，明年再分给别人。一个人传两个，两个传四个，四个传八个。传到最后，所有人都能种上好的种子。”

旺堆看着他，看了很久。然后他伸出手，握住了刘琦的手。旺堆的手很粗糙，指节粗大，掌心全是老茧，指甲缝里塞满了洗不掉的泥。那只手握得很紧，紧到刘琦觉得自己的骨头在咯吱作响。但他没有抽手。他握了回去。

三

次仁在第三天下午到了托林寺。

刘琦去寺里找他，看到他蹲在院子里，面前放着一块巨大的青石板。石板是从山脚下的采石场运上来的，长两米，宽一米，厚半尺，重得四个成年男人抬不动。次仁围着石板转了几圈，用手摸了摸石板的表面，用刻刀在角落里划了一道。石屑飞溅，落在他的手上，他没有躲。

“石头不错。”次仁说，“纹路顺，没有裂，能刻。”

“赞普让你刻什么内容？”刘琦问。

次仁从怀里掏出一张羊皮，展开。上面写满了藏文，字迹工整，是赞普亲笔写的——记录古格建国以来的大事：吉德尼玛衮如何逃到阿里，如何统一三区，如何建立王城，如何迎请佛法。文字不多，但每一句都很重，像刻在石头上的誓言。

“你什么时候开始刻？”刘琦问。

“明天。”次仁把羊皮收好，把刻刀从套子里抽出来，在阳光下看了看刃口。刀刃是亮的，像一面很小的镜子，反射着天空和土林。“刻好了，你来帮我读一遍。我的眼睛花了，有些字看不清。”

“我读藏文不行。”

“你不是要当贵族了吗？贵族不会读藏文，说不过去。”次仁看了他一眼，嘴角动了一下，不是笑，是一种“我说的是实话”的认真。

刘琦沉默了一瞬。他说得对。贵族不会读藏文，说不过去。他可以靠“父亲教的”这个借口解释建筑学和工程学的知识，但不能靠同样的借口解释藏文。藏文是古格的文字，是赞普的文字，是佛经的文字。一个不会读藏文的贵族，在别人眼里就是一个笑话。

“你教我？”刘琦问。

次仁没有回答。他蹲下来，用刻刀在青石板的角落刻了一个字。刻得很慢，一刀一刀的，石屑从刀刃下飞出来，落在石板上，像细细的沙。刻完了，他吹掉石屑，露出一个清晰的藏文字母——“噶”。

“这是第一个字母。”次仁说，“你今天学会这一个。明天我来教你第二个。”

刘琦蹲在他旁边，看着那个刻在石头上的“噶”。笔划是直的，转角是锐的，起刀和收刀的地方都有一个小小的凹坑，是次仁手腕用力的痕迹。他用手指摸了摸那个字，指尖在刻痕中滑过，能感觉到石头被刀刃切割后的粗糙和锋利。

“读。”次仁

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（本章完）