他盯着那些银白色的剑气，左眼里的圆月转得慢了一些，像在辨认，像在记忆，像在把那些剑气的每一丝特征都刻进瞳孔里。...

“金系剑气。”他把这五个字从嘴里吐出来，像吐一口痰，又响又臭。“剑修。修为不低。”

他把父亲的手轻轻放下，放在父亲膝盖上，五指并拢，掌心朝下。他站起来，膝盖“咔咔”响了两声，像生锈的铰链被强行转动。他站在父亲面前，低头看着那张满是皱纹的脸，看着那双永远闭着的眼睛，看着那张微微张开的嘴。他伸出手，轻轻把父亲的下巴往上托了托，把那张嘴合上，合得严严实实，像在盖一个盒子的盖，像在关一扇永远不再打开的门。

“爹。”他的声音沙哑得像砂纸磨石头，可那沙哑底下，压着一种东西——不是悲伤，不是愤怒，是承诺，是把每一个字都刻在骨头上、烙在魂魄里、永远不会忘的那种承诺。“孩儿找到凶手。孩儿会把他带回来，带到你面前，让他跪在你坟前，磕一千个头，一万个头。然后——”

他顿了顿，低下头，额头抵在父亲额头上。父亲的额头冰凉，硬邦邦的，像一块石头，像一座坟。他的嘴唇贴在父亲耳边，声音低得像从地底传上来的：

“然后，孩儿会亲手把他的心，挖出来。”

他直起身，转身，走出堂屋。

院子里的风停了。老枣树上的绳子不晃了，水缸里的癞蛤蟆翻了个个儿，四条腿朝天，死了。石桌上的裂缝还在，可那裂缝好像比刚才深了一些，宽了一些，像一张嘴咧开了，在笑，在哭，在说什么。

凌墨站在院子里，仰头看天。天还是那片天，暗红的，压在头顶，像一口倒扣的锅，像一块永远擦不干净的血迹。他盯着那片天，盯了很久，左眼里的圆月转得很慢，一圈，一圈，像钟摆，像心跳。

“陵村的乡亲们。”他喃喃，声音轻得像风，“小满。李嫂。村长。”

他转身，走出院门。

李嫂家离他家不远，隔了三户人家，走五十步就到。那五十步，他走了很久。每一步都踩得很重，像要把地面踩穿，像要把地底下的什么东西踩出来。每一步都踩得很慢，像在丈量什么，像在数什么。他数着自己的脚步，一步，两步，三步……五十步。他在李嫂家门口停下。

李嫂家的院门开着——不，不是开着，是被人踹开的。门板从中间断裂，上半截飞进院子里，下半截还挂在门轴上，像一具被腰斩的尸体。门板上有脚印，大人的脚印，穿靴子的脚印，靴底有纹路——云纹。

凌墨盯着那个脚印，左眼里的圆月猛地亮了一下。他蹲下来，手指触到脚印的边缘。脚印是干的，硬的，像刻在木头上的，像印在泥巴里的。他闭上右眼，只用左眼看——那脚印上有残留的灵气，金系的，锐利的，冰冷的，和父亲胸口那剑气一模一样。他的手指在脚印上轻轻划过，指尖沾了一丝灵气，那灵气在他指尖跳了跳，像一条被掐住七寸的蛇，挣扎了两下，散了。

他站起来，迈过门槛，走进院子。

李嫂家的院子比他家的还破。墙倒了一半，砖头散了一地，砖缝里长满草，草是灰绿色的，软塌塌的，像泡烂的绳子。水缸碎了，碎片散了一地，碎片上长满青苔，青苔是暗绿色的，湿漉漉的，像从地底渗出来的脓水。灶台塌了，锅砸在地上，锅底朝天，锅底有一个洞，洞的边缘焦黑，像被什么东西从上面捅下来的。

他站在院子中央，往屋里看。屋门也烂了，门板倒在地上，门框上挂着一块布——李嫂的裙子，灰褐色的，打着补丁，补丁是深蓝色的，是他家那条旧麻袋上剪下来的。布上沾着血，

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