“你喝不到了。但我替你喝了。”

米里娅姆走过来，在他旁边坐下。她手里没有粥，没有茶，什么都没有。她只是坐下来，抱着膝盖，看着影的坟。

“叶迦尘。”

“嗯。”

“信上写了我母亲的事？”

“嗯。”

“她活着？”

“鬼说的。不一定真。”

米里娅姆沉默了。她把头发上的青色布条解下来，握在手心里。布条是温的，带着她的体温。她把它握得很紧，紧到手指发白。

“我想去。”

“去见她？”

“去确认她还活着。”

叶迦尘转过头，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一张白纸，但她的眼睛是黑的，很深很黑，像两口没有底的井。但那两口井里有水了，亮晶晶的，像碎了的星星。

“去见鬼？”

“去见鬼。”

叶迦尘伸出手，握住了她的手。她的手是凉的，但握久了就热了。“我陪你去。”

“不行。他只见我一个人。”

“那就不去。”

米里娅姆看着他，看了很久。“你怕我回不来？”

“怕。”

“你不会失去我。”

“你怎么知道？”

“因为你不会让我失去你。”

叶迦尘看着她，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。

“你什么时候学会说这种话了？”

“在山岳会。苏清玉教的。”

“她教你练剑，不是教你说话。”

“练剑练到一定境界，说话也会变。”

米里娅姆也笑了。两个人坐在影的坟前，握着彼此的手，看着天上的月亮。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。

苏清玉站在石屋门口，手里没有剑，没有茶，什么都没有。她只是站在那里，看着影坟前的两个人。扎姆走过来，站在她旁边，端着那碗永远喝不完的茶。

“你不去？”

“不去。”

“为什么？”

“他们说话，我插不进。”

扎姆喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。“你吃醋了？”

苏清玉转过头，看着他。她的眼睛很亮，不是那种烧过了头的炭火，是另一种亮，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。

“不。我只是在等。”

“等什么？”

“等他需要我的时候。”

扎姆看着她，嘴角弯了一下。“你比你父亲会等。”

“不。只是等习惯了。”

扎姆笑了。苏清玉也笑了。两个人站在石屋门口，看着影坟前的两个人，谁都没有说话。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。夜枭蹲在马厩旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。沙沙沙，沙沙沙。他不知道自己在磨什么。刀已经够利了，但他的手停不下来。磨刀，是他唯一会做的事。磨刀的时候，他不用想，不用怕，不用等。磨刀，就够了。

米里娅姆从影坟前站起来，走到马厩旁边，蹲在夜枭面前。

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（本章完）