四十度，昏过去三天，醒来后左臂多了这颗痣。后来十几年，每隔几个月，这声音就会在他最虚弱的时候冒出来，说几句话，又沉下去。他一直以为那是发烧烧出来的幻觉，或者是某种癫痫式的精神问题。军医查不出，他也就懒得再查。

但这一次不一样。这一次，那声音比以往任何一次都清晰，都“近”，都带着一股真实的、不容置疑的“存在感”。

“你……是谁？”他在心里问，声音冷静得连他自己都有些吃惊。

“本座的名号，不是你等凡躯可以随意咀嚼的。”那声音冷冷道，每一个字都像冰碴子在脑子里刮擦，“你只需知道，你这条烂命，是本座从阎王爷手里讨回来的。现在，本座需要你做几件事。做好了，你还能多活几年。做不好——”

声音顿了一下，像是在衡量什么。

“做不好，那颗痣，会从里往外，一寸寸吃掉你的骨头，啃噬你的魂魄。”

沈砚的瞳孔，在没人看见的眼睑下，微微缩了一下。

他重新把注意力放在呼吸上。吸气，四秒；屏息，两秒；呼气，四秒。这是他在无数个疼醒的夜里练出来的本事。他强迫自己不去想那句“吃掉你的骨头”，而是把思绪拉回到这具疲惫的身体上。

他是军人。入伍誓词里有句话：“服从命令，严守纪律。”他现在没有命令要服从，但他有纪律。纪律告诉他：左臂疼是生理现象，脑子里说话是幻觉，幻觉不管它就会过去。

他缓缓坐起来，没去看别人，而是低头看着自己的左臂。迷彩服的袖子盖着，什么都看不见。但他能感觉到，那颗痣在发烫，像一颗埋在肉里的、烧热的石子。

“……倒是有些定力。”那声音又响起来，带着一丝不易察觉的审视，“也罢，本座不急。你慢慢适应。只是记住——从今日起，你每用一次本座借你的‘气’，那颗痣就会深一分，硬一分。深到一定程度，你便是本座的‘器’，不再是‘人’。”

沈砚没回话。

他站起身，拍了拍裤子上的草屑和尘土。动作很慢，但很稳。他走到水房，拧开水龙头，用冷水洗了把脸。水很凉，凉到骨头里。他看着镜子里那张苍白的脸，眼睛底下两片青黑，像被人揍了两拳。

他伸手按在左臂袖子上，隔着布料，用力按了那颗痣一下。

疼。但这次是他主动按的，疼得可控。

“适应？”他对自己说，声音很低，只有水声能盖住，“我七岁就开始适应了。”

傍晚，全排解散，自由活动一小时。

沈砚没去操场，也没去小卖部。他一个人走到营房后面的小山坡上，找了块背风的石头坐下，面朝西边的山脊。太阳快落山了，光线从山脊后面斜过来，把云层染成一种脏兮兮的橘红色。

他卷起左臂的袖子，看着那颗痣。

暗红色，黄豆大小，形状不规则，边缘有细小的分叉，像一颗被捏碎的火星，嵌在苍白的皮肤上。他伸手按了按，硬硬的，不像皮肤，像一颗埋在肉里的、烧热的石子。

他闭上眼，试图在脑子里找到那个声音。

“喂。”他说，不是出声，是在心里喊。

没有回应。

“你不是说要我帮你做事吗？什么事？”

还是没有回应。那声音像是睡了，或者走了，只留下那颗痣，像一张欠条，提醒他：你欠的，迟早要还。

就在这时，他听见身后有很轻的脚步声。

不是军人那种

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