母不知道我留了这一手。你拿着，有用。”

叶迦尘接过本子，握在手里。本子很小，封面是皮的，磨得发亮。

“你早就准备好了？”

“从你散功那天，我就知道，我该走了。”

叶迦尘看着他，看了很久。他的眼眶红了，但没有哭。叶迦尘不会哭，至少不会在别人面前哭。

“你还有什么话要说？”

影想了想。“告诉你母亲，我对不起她。告诉你姨妈，我对不起她。告诉你表妹，我对不起她。告诉你——你没有什么对不起我的。你做得很好。”

叶迦尘握住他的手。影的手是凉的，但叶迦尘的手是暖的——不是内力，是体温。他握着影的手，握了很久。

影闭上了眼睛。呼吸越来越慢，越来越轻。最后停了。

叶迦尘坐在床沿上，握着影的手，没有动。苏兰站在门口，手里端着药碗，药已经凉了，她没有进来。阿娜希塔站在她身后，手搭在她的肩膀上。两个人站着，看着叶迦尘坐在床沿上，握着影的手，像一尊被冻住的雕像。

法赫德站在院子里，低着头。扎希尔站在他旁边，没有说话。阿伊莎站在老槐树下，手里端着茶，茶已经凉了，她没有喝。

苏清玉走进石屋，蹲在叶迦尘旁边，伸出手，覆在他的手上。她的手是凉的，但握久了就热了。

“他走了。”她说。

“走了。”叶迦尘说。

“你哭了吗？”

“没有。”

“你骗人。”

叶迦尘转过头，看着她。她的眼睛红了，但没有哭。苏清玉不会哭，至少不会在别人面前哭。

“你哭了吗？”他问。

“没有。”

“你骗人。”

两个人蹲在影的床边，看着那张苍白的、瘦削的、被时间磨损得只剩下一层皮的脸。谁都没有说话。风吹过窗户，发出呜呜的声音，像有人在哭。

影的葬礼很简单。没有棺材，没有墓碑，只有一口白布裹着的身体，和一棵老槐树。扎姆说，他生前喜欢这棵老槐树，每天坐在下面喝茶，一看就是一整天。就埋在这儿，让他天天看着。

苏兰挖坑，阿娜希塔挖坑，法赫德挖坑，扎希尔挖坑，阿伊莎挖坑，米里娅姆挖坑，夜枭挖坑，白狼挖坑。八个人，八把铁锹，挖了一个时辰。坑不深，但够宽。他们把影放进去，盖上土。土是湿的，黑黑的，带着老槐树根的味道。

苏兰站在坟前，没有哭。她从怀里掏出一根布条，青色的，和她的头发是一个颜色。她把布条系在老槐树的枝上，风吹过来，布条在风中飘动，像一面小小的旗。

“你以前说，你喜欢这根布条的颜色。”苏兰的声音很轻，“你说，看到这个颜色，就知道到家了。”

风吹过老槐树，叶子沙沙作响。布条在风中飘着，像在回答。

夜里，叶迦尘一个人坐在练武场上，手里握着那本小本子。本子很薄，只有十几页，但每一页都密密麻麻地写满了字。人名，地名，暗号，联络方式。无形塔几十年的心血，都在这个本子里。他把本子翻到最后一页，看到一行字——“叶迦尘，你做得很好。”字迹很潦草，像是写的时候手在发抖，但每一个字都很用力。

他把本子合上，塞进怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头。

苏清玉走过来，在他旁边坐下。她手里端着一杯茶，茶是热的，冒着热气，热气

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（本章完）